Isabelle est réveillée en sursaut. Il est minuit, ce soir d’octobre. Dans le salon, son mari est déjà en train d’enfiler ses chaussures. Il faut sauver cette voisine qui crie comme si elle mourait, quelques étages plus haut. Dans cet immeuble d’Île-de-France, où l’on s’est vu grandir, d’autres habitants montent déjà quatre à quatre les marches pour arrêter le « fou furieux », un quadragénaire, souvent inquiété pour tapage nocturne.
Les voisins tambourinent à sa porte. Des coups de pied partent. Il finit par ouvrir : « Qu’est-ce que vous allez faire ? lance-t-il. On est bourrés tous les deux. » La porte se referme sur ses yeux enragés et les hurlements de sa compagne. Les voisins ne cèdent rien. Certains cognent sur le palier tandis que d’autres, portable sur haut-parleur, supplient la police d’arriver. C’est long, très long. Une demi-heure, peut-être. Isabelle s’époumone : « Laissez-la sortir ! » L’homme réapparaît ivre de rage. Il s’avance en la fixant. Un objet dépasse de sa manche. Un habitant fait bouclier. Isabelle apprendra plus tard que c’était un sabre japonais. La police embarque l’homme, les pompiers évacuent sa compagne en état de choc.
